Cura

A pele conecta. Transpassa energia. É ponte para o outro. O toque é como chegamos ao universo. Pode ser comunhão. Invasão,  violência, violação.  Também cura, propósito,  união. 

Nossos corpos precisam de calor, de carinho,  seja pela simples constatação do alcance do outro,  da existência,  de não estar só.

Somos feitos da mesma matéria,  o mesmo pó de estrelas.  Somos universo.  Por que é tão doce e tão difícil a conexão? 

 Se lhe inquieta, saia do lugar. Faça.

Ande o quanto esse ímpeto determinar.

Ouça o que vem das profundezas. O corpo é sábio, a vida é fluxo e troca.

Ela doa e toma. Ela é você, e tudo, e todos. Seja, viva, ande.

Pra frente que se vai, mesmo que em ondas, de sinuoso chegar.

Por vezes é o tombo que faz chegar o mais profundo do dentro.

 É como se todas as estórias já estivessem gastas. Nada resta além do cansaço, do imponderável desespero, da ânsia do que não existe. Vazio. Nenhum lugar.

Minha história não faz sentir, é esquecimento, desengano. 

Mundo móvel, nunca meu

Povoado de sorrisos alheios

Muros a preservarem 

Nenhum calor, atrofia

Vazio, apatia, asfixia

Lixo e luxo

Morre-se de carestia

Ando

caminho de nenhum chegar

Penso

vagueio por domínios de Dioniso

Danso

com música de antes dos tempos

Poesia dura

Lágrima de deserto

Vermelho sangue

Rua

Todos à grande rua dos homens livres!

Todos à bruta fera destruidora de certezas!

Viva o devir, as palavras, o porvir da poesia!

Viva o homem, a flor, a cor, o amor e a revolução!

Haroldo de Campos sobre Guimarães Rosa

Embevecida de contentamento com esse vídeo

 O que importa de fato? O que carregamos conosco todos os dias? Sombras ou leveza? A dor sempre foi bloco sólido, pesado, de esculpir poesia. Infortúnio desesperado, alma tormentosa, vagueante.

É possível discernir vida, depois de muita chuva caudalosa, névoa, frio de ossos atrofiados.

Há alguma fé. O sofrimento é ainda força bruta, mas a fé persiste mais. Fé nas pessoas. Fé de que existir é possível.

Quero um dia apenas de leveza. Suficiente para o movimento, para que o caos aponte a travessia.

A noite já foi escuridão densa para criança premente.
Já foi angústia, tortura assídua.
Descobri-a em algum momento gentil senhora. A portadora do mistério, lugar da sobra transformadora do mundo, doadora de morte.
É proteção, espera, possibilidade infinita da vida.
É minha. Inseparável companheira. Adensadora de alma. Caminho. Travessia.